Художник в парке опустелом,
Стоит один в плаще потертым.
Он видит белое на белом,
А пишет черное на черном.
И я как он, наверное, маюсь,
Картин моих Париж не купит,
Что рисовать я не пытаюсь,
Везде черты твои проступят.

У всех моих цветов твои глаза,
Похожа на тебя моя гроза,
И море, боль мою храня,
Как ты, целует не любя,
В моем музее имени тебя.

А парк одет не по погоде,
Верней раздет, согласно такта.
Художник счастлив и свободен,
Но в рамках черного квадрата.
По одному, хотя, нас двое,
Мы создаем свои пейзажи.
А после – зеркало пустое
Висит на модном вернисаже.


(с)